Io io io, chi sono io?

Cerco un traduttore, qualcuno che mi aiuti a tradurre i miei scritti in inglese e anche in altre lingue volendo. Attualmente, alcuni dei miei articoli sono tradotti in inglese dalla professoressa Joy Elizabeth Avery, ma non posso gravarla con altri lavori di traduzione. Le sono già molto grato per quello che fa. Io stesso a volte traduco i miei post in inglese, purtroppo ho pochissimo tempo e questo vorrei dedicarlo alla scrittura. Sono certo che se qualcuno potesse aiutarmi, molti lettori del Web ne trarrebbero vantaggio.

Grazie, comunque, a tutti quelli che già condividono i miei post con i loro gruppi, con i loro amici e passano parola.

Lo si sente nell’aria, lo si vede in giro, tutto e ogni cosa cambia. Infatti, non appena si varca il confine italiano e si entra in Francia, ovunque c’è scritto, anche se non si vede: Godetevi la vita, siate voi stessi, siate liberi, amatavi, mangiate, bevete e fate all’amore, sorridete, esaltate i vostri cuori, la vita è una festa e liberté, egalité e fraternité per tutti.

Al ritorno, Nice-Ventimiglia, non appena si varca il confine francese e si entra in Italia, ovunque c’è scritto, anche se non si vede: “Lasciate ogni speranza voi ch’entrate!”

Nascere in un paese piuttosto che in un altro non è solo una questione di caso è, soprattutto, una questione di fortuna, direbbe sicuramente Machiavelli.

 Sono arciconvinto che in tutta la storia dell’umanità non ci sia stato un periodo storico più falso, più apertamente e aggressivamente falso, del nostro. Oggi ci sentiamo tutti, eccetto i benpensanti e gli imbecilli, ci sentiamo tutti bestialmente e vergognosamente beffeggiati e schiaffeggiati da un sistema politico-culturale che vuole a tutti i costi e con ogni mezzo farci credere che il lupo sia nato dal culo dell’agnello.

È quello che sta facendo, grazie all’appoggio criminale del capitalismo sfruttatore e assassino delle masse (per Herbert Marcuse il capitalismo è un’organizzazione assassina e lo è altrettanto per me), Papa Francesco. Come può, ci chiediamo noi, come può, costui, andarsene in giro per il mondo, armato fino ai denti e corazzato di miti e ideologie, a raccontare la sua ormai conosciutissima favola, quella che più ha insanguinato il mondo dal primo giorno che è stata inventata e fino ad oggi?

(altro…)

grande ouverture!

fate bene santa sede

grandi incontri

talebani, fondamentalisti, integralisti, coro, cappella, michelangelo, sistina, buonarroti, papa, gengis khan, francesco, cristocatto, inquisizione, bibbia, blablabla, trallalà, torquemada, streghe, alle fiamme!

di fronte a questi signori le parole hanno mai avuto senso? e quale? i libri hanno mai insegnato qualcosa a loro? e cosa? l’illuminismo ha mai illuminato qualcuno di loro? e chi? la scienza ha mai influito su di loro? e su chi? il progresso ha mai scalfito un loro credo? e quale? la ragione, la logica, la razionalità. di cosa stai cianciando ora? e quando mai? scambi  culturali. ah sì, e quali? forse i dogmi sono scambi culturali? which one? hanno un nome? bau bau bau, din don, din don, hahaha

(altro…)

Primo maggio:

festa dei lavoratori

festa operaia

festa del proletario

sicurezza del lavoro

sicurezza del salario

sicurezza della sbobba

il quarto stato di Volpedo, mai onorato, sempre offeso e vilipeso

concerto del primo maggio che orgasmo!

insomma, lunga vita alla schiavitù!

Che vergogna dover elemosinare in un così empio spettacolo ciò che è proprio.

No no no, quesa non è una festa dei lavoratori, questa è una presa in giro, un insulto, un offesa, una vergogna plateale e mondiale dei lavoratori!

Può il proletario festeggiare la propria carcassa, la propria sconfitta, servitù ceppo catene prigione giogo oppressione? Può? Può? Può?

No no no, non c’è festa per coloro che sfacchinano da mattina a sera e sono sempre e comunque dei morti di fame;

Non c’è festa per coloro che costruiscono il mondo e in cambio sono trattati a pesci in faccia;

Non c’è festa per coloro senza cui nulla nasce cresce o fiorisce;

Non c’è festa per coloro che sono solo carne per i cannoni, carne per le fabbriche e grasso per quelli che li derubano (il sudore del lavoratore è furto, è assassinio!);

Non c’è festa per coloro che sono sempre in miseria e in tribolazione;

Non c’è festa per coloro che devono mendicare un tozzo di pane proprio a coloro che li tosano e umiliano vita natural durante;

Non c’è festa per gli schiavi, i paria, i nulla tenenti, i miserabili, i senza storia;

non c’è festa per gli oppressi della Terra né mai ci potrebbe essere una festa a queste condizioni!

L’unica festa degli schiavi, l’unica vera festa dei lavoratori è quando si tufferanno nel sangue dei loro boia!

Oggi, 20 aprile 2014, si festeggia la resurrezione d’una creatura fiction, Gesù Cristo, una creatura che non è mai esistita, né mai resuscitata, ma è solo un prodotto della nostra immaginazione.

Se l’umanità ha bisogno di questo nonsenso fantastico per dare un significato alla vita e per sopravvivere, allora è già morta.

Oggi io festeggio il suo funerale.

Era una ginecologa. Aveva capelli lunghissimi, neri, lisci, carnagione olivastra. I suoi genitori erano irlandesi, suo padre un pastore cristiano. Era religiosissima. La domenica mattina e nei giorni di festa, lei andava a messa, io restavo a casa.

Non lo dicevamo, ma la cosa, col passare del tempo, pesava a tutt’e due. D’altra parte, ci volevamo bene, amavamo.

Quando le ho detto la prima volta che non credevo, lei rispose dicendomi che lo sapeva, aveva letto alcune mie poesie.

“E se un giorno avessimo dei figli, le ho chiesto una volta, come li cresceremmo, atei o credenti?”

“Non lo so,” rispose.

Eravamo sotto Natale, faceva caldo. Le spiagge vicino a Melbourne erano gremite di bagnanti. Elizabeth ed io preferivamo la campagna. Lei adorava la natura, gli animali, gli spazi aperti, io l’odore dei campi.

Prendevamo sempre con noi un picnic. Quella volta ci siamo seduti su una roccia vicino ad una collina. Non so perché, ma quel giorno eravamo parchi di parole. Poi,

“Da quando mi hai chiesto come avremmo educato i nostri figli, nel caso ne avessimo avuti, non ho fatto che pensarci. Ci penso ancora,” disse.

“Hai trovato una soluzione?,” chiesi.

“No,” rispose.

Abbiamo riflettuto non poco al problema che amareggiava le nostre vite. Sapevamo, questo sì, sapevamo che c’era una sola via per risolverlo, ma sia lei che io sapevamo anche che non era il modo giusto. Ci siamo lasciati.

Il “Come”

“Come” saremo distrutti allora? Anche in questo caso abbiamo delle difficoltà a saperlo di preciso. Da un meteorite? Da un buco nero? Da una mega eruzione vulcanica? Dai raggi gamma d’una supernova? Insomma, ci sarebbe solo l’imbarazzo della scelta, se elencassimo tutti i modi in cui potremmo essere distrutti.

Nell’immediato, ad uno come me, viene da pensare che saremo distrutti per mano dell’homo sapiens sapiens, cioè per mano della scimmia senza peli, quell’unica specie pensante che vive nel pozzo cosmico. È questa che ha più insultato, calpestato e infestato il Pianeta che gli ha dato vita, il Pianeta su cui è apparsa. È lui, homo sapiens sapiens, col suo fare inumano e criminale che metterà fine a tutto.

Ai benpensanti dico solo questo: le eccezioni, per me, in questa faccenda, non contano: i buoni, quelli che hanno un cuore, un’anima, un cervello umano, io li vedo come i perdenti ovvero come i vigliacchi, quelli che non hanno avuto e non hanno il coraggio, a partire dal sottoscritto, di ribellarsi contro i distruttori del pianeta Terra e dell’umanità.

La probabilità, dunque, che sia l’homo a dare il colpo di grazia a se stesso e a tutto ciò che geme e respira sul Pianeta è grande, e lo farà, forse, prima, molto prima della natura che gli ha dato la vita.

E con questo? Tanto meglio! La scimmia pensante non darà la chance di farsi accoppare dagli elementi che l’hanno creata: si autodistruggerà. La si può vedere anche così, no?

Il “Quando”

Il “Quando” periremo non lo sappiamo di preciso. Domani, questa notte mentre dormiamo, il mese prossimo, l’anno prossimo, fra 50/100/1000, un milione di anni? Non lo sappiamo, ma sappiamo, come sappiamo che viviamo in un pozzo cosmico, che saremo comunque distrutti e che di noi e del nostro fare e del nostro esistere non resterà nulla, niente di niente: ce ne andremo come uccelli che volano nel cielo senza lasciar traccia.

È scritto così.

Per me, in ogni modo, almeno per come io sono fatto e per come la penso, il “Quando” saremo distrutti è adesso. Voglio dire, è come se fosse adesso, tutto qui. So che succederà, quindi, ora o fra un milione di anni, cosa cambia? Nulla. Non per me, comunque. È come se the breaking news (le ultime notizie) del mondo intero, in questo stesso e medesimo istante, stesse annunciando che un meteorite grande tre volte la città di Parigi, sfuggito ai telescopi a causa della luce solare, si sta dirigendo dritto dritto verso di noi a 100 mila chilometri all’ora.

La morte non è una cosa fisica, è una cosa mentale. Gli oggetti non sanno che possono essere distrutti, frantumanti, ridotti in atomi, in particelle subatomiche. Così gli animali. Questi, infatti, anche se vivessero un miliardo di anni, è come se vivessero un istante, perché, anche se diamo per scontato che intuiscano il male, sono comunque privi d’una coscienza ragionevole e ragionante della morte. Gli esseri umani, invece, sono pienamente coscienti del loro destino e, perciò, non cambia proprio nulla se questo evento apocalittico e determinante avviene oggi o fra un milione o un miliardo di anni: sanno che muoiono, che periranno senza lasciar traccia.

Nel prossimo post, il “Come”

Il “Se”

Intanto eliminiamo il “Se” dal nostro pensiero. Si sa. Lo si sente nell’aria. Non ci sono dubbi. È inutile pensare se potessimo o non potessimo vivere per sempre, se potessimo o non potessimo viaggiare in eterno nell’universo, se potessimo o meno spostarci all’infinito da un pianeta all’altro e altre fantasticherie, perché, in realtà, questa possibilità, non esiste: noi, oltre ad essere esposti ad un’infinità di pericoli cosmici di cui non conosciamo neppure la natura, viviamo anche in un pozzo cosmico, il pozzo creato dal sistema solare con la sua gravità e, da questo pozzo cosmico, non ne verremo mai fuori.

Il pozzo, e lo sappiamo fin troppo bene, è creato e illuminato dal Sole e, perciò, è anche il nostro datore di vita, il nostro nido, la nostra casa, la nostra oasi nell’universo, ma è anche la nostra prigione, la nostra tomba e, infine, il nostro cimitero. Qui siamo apparsi e qui spariremo. È scritto così. L’umanità sparirà, non lascerà traccia dietro di sé, nessun indizio della sua storia rimarrà, ogni cosa si risolverà nel pozzo cosmico, lì dove tutto è apparso e dove tutto sparirà.

(altro…)

“Uno non può dimostrare che Dio non esiste, però la scienza rende Dio non necessario,” dice Stephen Hawking ne “Il Grande Disegno”. Beh, le cose stanno veramente come Hawking le vede? Ne siamo sicuri? Non per me, comunque. Affatto.

Mi spiace, Stefano, ma io non sono d’accordo. Posso dimostrare a te e a chiunque altro che Dio non esiste. È semplice, molto semplice, un vero e proprio giochetto da bambini.

Ok, iniziamo così, supponiamo che io volessi vedere questo fenomeno chiamato Dio, potresti mostrarmelo, per favore? Non puoi mostrarmelo? Cosa vuol dire che non puoi? Riesci a mostrarmi le galassie più lontane dell’universo, riesci a mostrarmi atomi e particelle e non puoi mostrarmi Dio? Non ti capisco. In ogni modo, per me due sono le cose: puoi o non puoi. Se puoi, va bene, anzi va benissimo, perciò, il problema “Dio sì” o “Dio no” sarà risolto una volta per tutte, ma se non puoi, il problema “Dio sì” o “Dio no” sarà ugualmente risolto, significa che Dio non esiste e chiudiamo questo vetusto triste argomento. E in ogni modo, non dirmi che tu, nel tuo lavoro, vendi qualcosa che non conosci, non vedi e non possiedi. Non penso. Mi rifiuterei di credere anche se ti sentissi dirlo con le mie stesse orecchie. Tu sei uno scienziato, non un bla bla man.

Qualsiasi mercante o non mercante che vende un prodotto che non esiste, è un ladro e un impostore e come tale la legge l’arresta e lo mette in prigione. Ora, dimmi tu, Stefano, dimmi tu, please, perché tutti nel mondo devono rispettare questa legge e la Chiesa no? Ti pare giusto?

Niente, mi spiace, mi spiace davvero molto doverlo dire proprio a te, ma devo. Quando tu dici “Uno non può dimostrare che Dio non esiste, però la scienza rende Dio non necessario,” dici cosa sbagliata. Corretto è: Dio non esiste. Non una parola in più non una in meno, solo: “Dio non esiste”.

Visto? Te l’avevo detto ch’era facile dimostrarlo, un vero e proprio giochetto da bambini. Perché, allora, perché creare tanto rumore e confusione mentale per qualcosa che non esiste?

Non importa da quale angolazione la si contempli, la si veda, percepisca la nostra storia, è sempre e comunque un susseguirsi di assurdità, assurdità a non finire. Fare tabula rasa di questo percorso storico diabolico e inumano e ripartire da zero, è l’unico modo per sbarazzarci del grottesco contratto sociale in cui viviamo. Altra soluzione? Non esiste!

Tanto per dare un esempio, vorrei che qualcuno mi spiegasse, dato che io sono di comprendonio limitato, mi spiegasse giudiziosamente perché un calciatore, cioè un essere umano che corre più veloce di altri esseri umani tirando calci ad una palla, perché e su quali basi a costui gli si riconosce uno stipendio da capogiro, uno stipendio che va dagli 11 ai 15 milioni di euro a stagione? Grosso modo, per chi non ha ancora familiarità con l’euro, tra i 24 e i 30 miliardi di vecchie lire annui. Avete capito? Ho espresso l’idea chiaramente? Tra i 24 e i 30 miliardi di vecchie lire annui. Mi scuso se insisto un po’ su questo punto, ma è fondamentale capire bene il concetto dello stipendio, perché quando abbiamo capito questo, abbiamo capito anche in che tipo di società viviamo.

(altro…)

La colomba della pace lanciata da Papa Francesco dalla sua finestra in Vaticano è stata attaccata prima da un corvo e poi sbranata da un gabbiano. Atroce immagine. Spettacolo tanto raccapricciante quanto naturale. Nessuna chance per il volatile (vedere il video sul Web). E tutto questo di fronte agli occhi del pontefice e di tutti quelli che ammirano i suoi giochetti infantili e crudeli.

La colomba, simbolo di pace, è diventata, non appena liberata dalle mani del papa, cibo per le bestie affamate. Come interpretare questa straziante visione? È semplice. Che il ricco aristocratico boss del Vaticano potrebbe, di fronte a tante creature affamate nel mondo, fare la stessa fine della sua infelice colomba. Ci sono altri messaggi? Tantissimi, ma uno dovrebbe valere per tutti: non è mai troppo tardi per il monarca della cristianità di dare tutte le ricchezze della Chiesa a chi appartengono, cioè al popolo, e poi cambiar mestiere.

Perché, ci chiediamo noi, perché continuare a prendere in giro così platealmente se stesso e i suoi fedeli? Faccia per una volta la cosa più giusta della sua vita, tanto prima o poi qualcuno del papato dovrà pure farlo, lo faccia lui, Papa Francesco, liberi la sua coscienza da tutti i crimini commessi dalla sua organizzazione lungo la storia e viva quello che gli resta da vivere come meglio può.

“Un Paese senza memoria, un Paese senza storia, un Paese senza passato, un Paese senza vissuto, un Paese senza esperienza, un Paese senza conoscenze, un Paese senza dignità, un Paese senza realtà, un Paese senza motivazioni, un Paese senza disposizioni, un Paese senza grandezza, un Paese senza saviezza, un Paese senza salvezza, un Paese senza programmi, un Paese senza progetti, un Paese senza testa, un Paese senza Stato, un Paese senza senso, un Paese senza sapere, un Paese senza sapersi vedere, un Paese senza guardarsi, un Paese senza capirsi, un Paese senza chiedersi?…” p. 8, Alberto Arbasino “Un Paese senza”, Garzanti, 1990.

Un paese che non ha mai avuto una vera testa, un paese d’intelletto limitato, un paese di sconfitte, un paese di miti grotteschi, un paese di vigliacchi, un paese impermeabile, un paese di bla bla, un paese di inquisizioni, un paese di acchiappa nuvole, un paese di monologhi, un paese machiavellico, un paese soggettivo, un paese di emigranti, un paese senza radici, senza una vera storia, senza una vera repubblica, un vero stato, una vera democrazia, una vera solidarietà, un vero spirito nazionale, un paese di ladroni, imbroglioni, delinquenti, parassiti, chiacchieroni, menefreghisti, incapaci, un paese frollo vuoto vacuo senza contenuto, un paese senza traguardi, scopi, visioni degne di esseri umani, un paese farcito di falsità ideologiche, di idee di superiorità, di passerelle sulle quali si esibiscono le infinite vanità e volgarità del giorno, un paese senza una vera filosofia, una vera vita economica e sociale, insomma un paese sempre alla deriva, sempre sul ciglio d’un precipizio, un paese che non è mai stato un vero solidale e affiatato paese, ma solo un’accozzaglia di individui squallidi egoisti malavitosi, governato da piccoli infimi uomini al potere che l’unica cosa che hanno imparato a fare bene in millenni di storia è battersi fra di loro all’ultimo sangue per chi ruba di più i poverelli!

Un paese che, e diciamocelo tutto in una sola volta, politicamente parlando, non è degno di esistere!

Quanti pomeriggi di domenica aveva indossato l’abito della festa, si era truccata, profumata e poi era uscita, aveva preso il tram ed era venuta all’appuntamento? Non saprei dirlo. Tantissimi. E ora, proprio lì, in quello stesso e medesimo angolo di strada, mi è apparsa A nel sogno, così, magicamente, dopo tutti quegli anni. Come mi ha visto si è bloccata. Ti conosco, mi ha detto. Anch’io, ho risposto. Sei cambiato. Anche tu. Non era più giovane e bella come quando… Come hai potuto lasciarmi dopo tutto quello ch’era successo fra noi?, mi ha chiesto decisa. I suoi occhi fissi su di me, mentre i miei non trovavano un posto dove posarsi. L’emozione, d’un momento all’altro, era alle stelle. La sua domanda aveva una lunga storia e cercava i perché e le cause del nostro amore spezzato. Non ho potuto fare diversamente, ho risposto, come se l’avessi vista il giorno prima, invece erano trascorsi più di cinquant’anni. E la ragione? ha chiesto di nuovo. Quando ho scoperto che eravamo due disgraziati analfabeti e morti di fame, ho capito che per noi non c’era via d’uscita. Cosa vuol dire non c’era via d’uscita? Vuol dire che se non me ne fossi andato ci saremmo sposati, avremmo messo al mondo dei figli, tu poi saresti rimasta a casa ad accudirli, io a lavorare in fabbrica e i nostri bambini, cresciuti nella povertà e negli stenti, come siamo stati cresciuti noi, avrebbero fatto la nostra stessa fine, sarebbero diventati anche loro cibo per lo sfruttamento e per gli assassini che ci governano. Come puoi dire questo? Posso. Cosa vuol dire gli assassini che ci governano? A questo punto del sogno ero diventato triste, il paesaggio intorno a noi era cambiato. A aveva urlato altre cose ma non le afferravo e intanto la distanza fra noi aumentava. Era sparita nel buio. Il sogno a questo punto si era trasformato. Avevo la sensazione di essere inseguito, ma non vedevo nessuno, solo vecchie case, dirupi, vicoli ciechi e vuoti. Volevo correre via da quel luogo ma non riuscivo. Tutto stava per trasformarsi in un incubo. Mi sono svegliato.

 Egregio signor Presidente,

Lei non mi conosce; qualcosa di Lei io la so. Non posso farne a meno. È sempre in televisione, sui giornali, radio, facebook, twitter, insomma, è sulla bocca di tutti, e dato che io non sono né sordo, né cieco, non posso sottrarmi alla sua pervasiva presenza su tutti i mezzi di comunicazione anche se lo volessi. Comunque, io, per Lei, sono solo un numero, uno su 60 milioni, 1 + 1 – 1 = 0. In altre parole, solo contabilità.

Si sta forse già chiedendo del perché di questa missiva da parte del cittadino Sgambelluri? Glielo spiego subito e cercherò d’essere anche molto sintetico.

Vede, io ho iniziato a lavorare, non certamente per hobby, quando avevo appena nove anni e adesso, all’età di 72, ricevo una pensione di 260 euro al mese, ossia costo ai contribuenti 260 euro al mese. Ora, guarda caso, ho visto su Internet che Lei, signor Presidente, Lei costa ai contribuenti 433 euro al minuto, 26 mila euro all’ora, 228 milioni di euro l’anno, quasi quasi 460 miliardi di vecchie lire. Riguardo a me, poi, Lei prende in mezzo minuto quello che io prendo in un mese! Mi creda, quando ho fatto questo calcolo non volevo crederci. Sono rimasto di stucco. Insomma, 30 secondi della sua vita valgono un mese della mia! Incredibile. Cosa ho mai fatto per valere così poco nei suoi confronti?

(altro…)

“Ammonta a oltre 46 milioni di rand, (4,13 milioni di dollari) l’eredità di Nelson Mandela. È quanto è emerso dalla lettura pubblica, riporta la Bbc, del testamento dell’ex presidente sudafricano scomparso lo scorso 5 dicembre,” Il Messaggero, 03 febbraio, 2014.

Noi ci chiediamo, e lo facciamo per ragioni politiche, umane, di principio, ci chiediamo quanti anni di lavoro ci avrebbe messo un povero africano  qualunque per guadagnare tutti quei soldi?

Non c’è ormai più ombra di dubbio che, a fare politica, in ogni angolo della Terra, rende!

La messa funebre

La messa funebre, ovvero l’artificio mentale che viene pronunciato prima che un essere umano sia seppellito, è ormai diventata un insulto vero e proprio. Una mega presa in giro e nulla più. Ed è proprio con questo scherno disprezzo cinismo e farsa che si manda sotto terra un figlio/una figlia del Paese delle meraviglie, proprio com’è successo alla fu signora Maria Luisa Pollodoro.

I preti, con la messa funebre, ed è ovvio no?, sono più interessati a inculcare il loro catechismo a tutti quelli che vanno a rendere ossequio al morto o alla morta nei loro luoghi di addottrinamento, piuttosto che a parlare della vita trascorsa del defunto o della defunta. Spesso, poi, non ne sanno proprio un acca del cadavere che gli sta li davanti. Della fu signora Maria Luisa Pollodoro, il prete che ha celebrato la messa, ha menzionato solo il suo nome.

(altro…)

Di quest’ultimo il profumo ormai lo si sente su tutto il Pianeta, ma del primo?

Infatti, chi avrebbe mai pensato che sotto la spoglia di quell’ometto scialbo di Francois Hollande, pulsasse freneticamente un don Giovanni? E nella sua bella testa, tutta piena di Liberté, Egalité, Fraternité et vin Brulè, si nascondesse un religioso dell’ultimo minuto?

Cos’altro, in questo mondo di infinte meraviglie, potrebbe ancora sorprenderci?

Un accalappiamento fatto ad arte

Non fidarti, allora, amico Rossi, non fidarti soprattutto di quei libri dove sul retro di copertina c’è una bella recensione. Spesso, non sempre ma spesso, è un accalappiamento bell’e buono, un accalappiamento fatto ad arte. Per molti libri, infatti, basterebbe leggere solo il retro di copertina, è il meglio di quel mucchietto di atomi e di carta bene infagottato e scarabbocchiato. Pensa che il primo lavoro delle case editrici a grande distribuzione è proprio quello di presentarti il libro in modo così attraente da indurti a comprarlo senza che tu nemmeno te ne accorga. Ci trascorrono giorni, mesi e a volte anche anni per decidere la copertina, le parole da mettere sul retro, il nome del critico, possibilmente famoso, la grafica, la foto dell’autore se è carino, e così via. Gli editori vogliono prima di tutto che il libro si venda. Vogliono best-seller, best-seller, best-seller. Viviamo nel mondo del commercio, del busyness, busyness, busyness e non delle idee. Queste, se uno le ha, deve usarle per fare soldi, come fanno loro, gli editori.