Io io io, chi sono io?

La fenomenologia dell’amore è complessa, intricata, piena di cause, effetti e ragioni nascoste. È una ragnatela, una trappola mortale se non si è preparati a questo delizioso paradiso o inferno a due. Quando un uomo e una donna s’innamorano, si sa, è tutto facile. Ma le cose non restano sempre così. Le insidie nascoste appariranno presto. È inevitabile. Ad esempio, quando uno dei due si disinnamora, ci sono un’infinità di motivi per questa caduta. C’è la società coi suoi “devi”, la cultura con la sua “grammatica”; la famiglia con le sue “esigenze”, ci sono i “costumi”, l’ambizione e suoi “scopi”; il modo in cui viene arredata e tenuta la casa; ci sono i protagonisti “lui-lei” e le loro eccentricità, idiosincrasie, c’è il lavoro che svolgono, il tempo che hanno a disposizione; le corvè casalinghe, ci sono il carattere, la passione; c’è il sesso; lui lo vuole crudo, lei cotto; c’è la routine, la sensibilità, l’educazione, le affinità elettive e abortive; c’è l’infedeltà, gli appetiti; ci sono i limiti biologici, la noia, la ripetizione, i limiti umani, l’estraneità, l’incomunicabilità;

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Non vedo molta differenza tra le fabbriche di automobili e le fabbriche di cervelli umani: le prime costruiscono delle macchine meccaniche e le seconde delle macchine umane. Molta differenza? Io non ne vedo tanta. Un determinismo bestiale le inchioda ambedue alle loro specifiche competenze.

E comunque mettere idee, principi, sistemi, ideologie, valori, equazioni, nazionalismi, misticismi, religioni (i gesuiti dicono: dateci un bambino fino a 7 anni e poi sarà nostro per il resto della sua vita) e altre cose in una testa quasi vuota non è forse il meglio che si possa fare per dare una buona educazione ad un essere umano.

In ogni modo non c’è un’età, una data, un termine in cui uno deve per forza iniziare ad andare a scuola, non è scritto da nessuna parte. Si può bene iniziare a 10  15  20 anni, ecc. Rousseau sosteneva che era meglio iniziare ad andare a scuola almeno dopo i dieci anni.

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Questa storia, la storia della Costa Concordia e di Francesco Schettino, è una storia triste e col tempo diventerà sempre più triste. Inizia anche, col passare dei giorni, ad essere indigesta, a stancare, a innervosire, a puzzare. Il puzzo è ormai entrato in tutte le case nazionali e internazionali e ci resterà per molto tempo.

C’è da chiedersi, comunque, dopo tutto quello che è stato detto e stradetto a riguardo, cos’altro si potrebbe aggiungere senza rischiare di ripetere le solite cose? Questo vale, ovviamente, solo per uno come me, per uno che non ha vissuto quella terribile esperienza, perché, quelli che erano sulla Costa Concordia al momento della sciagura, del dramma, ed erano 4200 anime, più i morti, ognuno di essi, ognuno dei sopravvissuti, ha ancora la sua storia da raccontare, ha il suo shock biologico e psicologico inaspettato da tirare fuori dalle budella, viscere, corpo, cervello, mente.

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Questo, il conformismo, in una parola, è un flagello. “Insomma,” fa lei a lui arrabbiata ma ancora composta, “vuoi amare o vuoi far finta di amare? Vuoi fare il marito o vuoi far finta di fare il marito? Vuoi scimmiottare gli altri o vuoi essere te stesso? Deciditi. La vita non dura un’eternità. Perché, devi sapere, mio caro, che non di rado ci sposiamo più per convenzione che per una nostra vera e propria convinzione. Matura allora, matura la tua convinzione, creatura, altrimenti io ti lascio!”

Il conformismo è una delle caratteristiche umane più squallide anche se è una delle più naturali: trasforma gli umani in gnu, in pecore, in spazi recintati, in creature che fungono da facile cibo per i predatori a due zampe.

“Mi conformo, dice Rossi, dunque sono.”

“No, risponde Guglielmini, ti conformi, dunque sei morto.”

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Mi viene da ridere quando sento gente dire che il loro amore è durato una vita. Mi viene subito voglia di chiedere: che tipo di amore era il vostro? Un amore grande, intrigato e pieno di passione oppure un amore di due impotenti, di due persone che subiscono alla lettera il condizionamento del branco al potere? O forse il vostro era l’amore di due persone prive di ambizioni, di desideri, di passione? O ancora di due creature timorose di commettere il minimo errore sociale, che si adeguano fino alla nausea, che marciscono senza neppure saperlo? Forse lui è uno di quelli che lavora e porta a casa puntualmente la busta paga senza aprirla e lei è una di quelle donne che non manca mai di fare trovare al maritino il cibo bell’e pronto sulla tavola? Di più. Forse sono riusciti ambedue ad addomesticare così alla perfezione i loro sentimenti, idee, voglie, da non sentire più la loro presenza? Può darsi anche che non l’avessero neppure tutti questi tiranni della mente e della passione! Niente, vorrei proprio sapere che tipo di amore è quello che dura una vita.

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Le agenzie di rating che classificano e declassificano i paesi di loro scelta, sono gestite, non da persone fatte di carne e ossa, ma di mangia carta, cioè di mostri, cioè di gente che sa fare solo imbrogli legalizzati. Questa gente appartiene al capitalismo, al globalismo, al liberalismo. Questi, il capitalismo, il globalismo e il liberalismo sono la stessa e medesima cosa, cioè organizzazioni col diritto di sfruttare, uccidere, governare, manipolare, fare le cose al proprio gusto e convenienza. Perciò, secondo la loro politica, il mondo dev’essere sempre e sempre più diviso fra padroni e schiavi. E, infatti, lo sta diventando ogni giorno di più. L’ideologia globalista, dunque, è un’ideologia della schiavitù. Il mondo è nelle mani di una diecina di famiglie altolocate. In altre parole, nelle mani di parassiti aristocratici. L’umano nella nostra società, invero, non c’è mai stato, mai esistito, c’è stato solo e solo l’avanzamento dell’egoismo, egoismo che va sotto il nome di repubblica, democrazia, comunismo, umanità, fraternità, socialismo, libertà ecc, ma, al nocciolo, è solo egoismo mascherato. Detto in nuce: la bestia non si smentisce. La nostra, non è una storia umana, è la storia della 194esima scimmia e nulla più. Una scimmia, però, che si distingue dalle altre scimmie naturali. Questa, la scimmia culturale, la scimmia machiavellica, vuole possedere tutto e governare tutti: ecco la sua nobile ambizione!

Questa è composta da lui-lei più i figli. Non di rado, i personaggi della famiglia, si trasformano in carcerieri e carcerati, in padroni e schiavi, in carnefici e vittime. Lui, lei, i figli, dovendo vivere giorno dopo giorno insieme, ad un certo punto, se manca l’intesa fra loro, si sentono estranei, frustrati, incompresi, alienati. Iniziano a cuocere in un mare di desideri non soddisfatti, in speranze tradite, ideali frantumati, sogni smarriti. La faccenda non si ferma qui. Cominciano le bugie, bugie da una parte e bugie dall’altra, e grida e scuse e accuse e botte e, soprattutto, infinite repressioni. Col tempo, tutto diviene odio, ipocrisia, impotenza. Lo sconforto è totale e sistematico. L’inferno a due di Sartre diventa l’inferno allargato nella famiglia. Non per nulla i crimini più efferati succedono proprio qui, in famiglia. Ma, ecco, di fronte al pubblico e agli amici, la famiglia, la famiglia del Mulino Bianco, ma che meraviglia!

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Ci sono invenzioni e invenzioni. L’invenzione dell’aratro ci ha aiutato e continua ad aiutarci a lavorare i campi; l’invenzione del peccato originale ha assassinato per millenni la vita dei credenti e continua a farlo.

Quando del reale è stato tutto detto e stradetto, ecco apparire la strega, la prostituta di ogni tempo e di ogni luogo: l’invenzione. Questa crea altri mondi, luoghi dove tutti possono costruirsi il mondo che vogliono e come lo vogliono. Tutti hanno ragione, anche se questa è una ragione che sragiona, nel modo in cui presentano i loro prodotti fantastici, nessuno può smentirli. Non sul terreno dell’immaginario e dell’irrazionale. E come si potrebbero smentire i deliri della mente? Forse c’è stato qualcuno che è tornato dal suo mondo immaginario per dirci come funziona realmente? Il grottesco e l’inverosimile si annidano in questo genere d’invenzione. Detto tutto in una volta, il cervello di quelli che fuggono dal mondo che conosciamo funziona così: non esiste, quindi me “lo” invento.

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Sono nato nel 1942 in Calabria in un paese di montagna. Era febbraio, un mercoledì nel tardo pomeriggio. Lontano, sul mare, raccontava poi la mamma, mentre venivo al mondo si sentivano le cannonate lanciate da una nave da guerra contro degli aeroplani che cercavano di affondarla.

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Tu sai, Rossi, tu sai che è parte integrante della storia del Paese delle meraviglie, la storia di Roma. Se è così, il Bel Paese ha alle spalle una storia lunghissima e, con un tale passato, dovrebbe essere il paese più progredito e giudizioso, non solo d’Europa, ma di tutto il mondo, ma lo è? Di più. Se la conoscenza storica, come la scienza, è accumulatrice di tesori saggi e umani, allora la nostra dovrebbe essere una delle più nobili del sistema solare, ma lo è?

Nella realtà, e lo sappiamo fin troppo bene, non è così; nella realtà la nostra storia è una delle più retrograde; è “lo zimbello” del continente europeo, se non addirittura di tutto il pianeta. È sempre il fanalino di coda in tutto, eccetto, of course, che nella superstizione religiosa. Questo non perché i meravigliosi siano inferiori agli altri popoli, pas du tout!, ma perché la loro cultura non li aiuta a crescere. È una cultura vecchia e stravecchia che va avanti con la testa volta all’indietro.

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Sintetizziamo al massimo.

Cosa?

Che cosa sono gli esseri umani?

Ma cosa ti passa per la testa oggi, Rossi?

Quello che ho detto. Che cosa sono, al nocciolo, gli esseri umani?

Vuoi dire le scimmie bipedi?

Se preferisce chiamarle così.

Sì, preferisco chiamarle con il loro giusto nome.

Per me va bene. Secondo lei, stringendo più che può, come le definerebbe?

Le scimmie umane?

Proprio loro.

Domanda banale. E poi lo sai. Non ho fatto altro in quest’ultimo tempo che parlarti di loro.

Non abbastanza. Risponda alla mia domanda.

Se proprio insisti.

Sì, insisto.

E poi tutti lo sanno che cosa sono.

Io no.

Sono una sola cosa.

Una sola cosa?

Sì, una sola cosa.

Cioè?

Riproduzione.

Riproduzione?

È quello che ho detto.

Continuo a non capire.

Vedi, Rossi, in realtà, quando esci, vedi camminare per la strada uomini scimmia  e donne scimmia, giusto?

Giusto.

Sbagli. Non è così. Non ci sono uomini scimmia e donne scimmia che camminano per strada. Dimenticalo. Ci sono solo e solo peni e vagine. Tutto qui.

Questa è bella, adesso!

Hai voluto saperlo.

Ma…

Niente ma, Rossi, le cose stanno così. È lei che domina.

Lei chi?

La riproduzione.

Vedere Il Testamento di Orazio Guglielmini

No non bisognerebbe, ma bisogna multare chiunque scrive o pronuncia pubblicamente “la particella di Dio”, perché è solo pubblicità ideologica, religiosa e crea confusione mentale che va tutta a scapito di quelli che non sanno ancora da che parte sta il culo e da che parte sta la vagina, e questa pubblicità ideologica e confusione mentale viene dalla scienza e la scienza tutto è, la scienza che ho in mente io, eccetto che confusione mentale e pubblicità ideologica. Vergogna!

Ti sei mai trovato, Rossi, ad assistere persone in fin di vita, in un ospedale, in un ricovero per anziani? Insomma, ti sei mai trovato di fronte a un moribondo?

Io ho fatto questa esperienza in un pronto soccorso. Ero andato per farmi medicare un dito dopo avergli dato, per sbaglio, un colpo di martello. C’era tantissima gente che aspettava e pochi dottori e infermieri. Il vecchio era su una barella, rantolava quando lo vidi. Lui non mi notò. Non penso, nonostante fossi lì a pochi passi. Era alle prese con cose fondamentali della vita ben più importanti delle ombre che gli baluginavano attorno.

Arrivò un prete. Si vede che qualcuno l’aveva chiamato. Andò dritto dritto da lui. Iniziò a parlargli. Capì, sicuramente capì che, nello stato in cui era, gli restava pochissimo da vivere. Voleva fare in fretta a dargli i sacramenti, ma Dio non glielo permise. Il vecchio morì mentre gli mormorava qualcosa. Era rimasto con gli occhi spalancati e la bocca aperta.

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Questo dovrebbe essere il motto dell’umanità, di quella specie che va sotto il nome di esseri umani, ma lo è? No, non lo è. In questo medesimo istante milgliaia di bambini, adulti e vecchi muoiono letteralmente di fame: nostri fratelli, nostri simili, nostri compagni di sorte; in questo medesimo istante la desertificazione avanza in ogni angolo della terra: sempre meno boschi, sempre meno vita, sempre più cemento; in questo medesimo istante il mare diviene più inquinato: sempre meno pesci, sempre più spoglio di vita, sempre più cimiteriale; in questo medesimo istante sull’intero pianeta l’odio tra i poveri e i ricchi cresce e l’ingiustizia aumenta. Ma cosa ci sta succedendo? Cosa siamo? Dove andremo a finire proseguendo di questo passo? E perché poi? Solo per sentirci la pancia più piena di quella dei nostri fratelli? Solo per questo? Si riduce unicamente a quest’ambizione l’essere umano? Mi rifiuto di pensarlo. Voglio credere che l’uomo sia al di sopra del suo egoismo, al di sopra del potere e degli averi. Dopo tutto, la condizione umana ci inchioda tutti alla stessa fine: moriamo. Questo dovrebbe bastare per farci sentire più solidali e vicini l’un l’altro: condividiamo lo stesso destino. Allora, è proprio necessario continuare questo macello? Necessario distruggere la Terra e noi stessi? Perché è così che andranno a finire le cose se continuiamo in questo modo. Questione di tempo, ma ci arriveremo. Forse non saremo noi a toccare il fondo, ma lo toccheranno i nostri figli. Il sipario si chiuderà su di loro. Ed è questo, proprio questo quello che vogliamo? E allora? E allora perché continuare nel nostro egoismo, perché non dare una sterzata, cambiare rotta, perché non sanare noi stessi e il Pianeta, il nostro blu bel Pianeta e stabilire una fratellanza tra di noi, perchè non creare un mondo di amore, di giustizia, di pace, perché non alzarci domattina, il primo giorno del 2012, e gridare con forza e con amore, gridare alle stelle più lontane e a noi umani: “Uno per tutti e tutti per uno!”

Siamo tutti, tutti ricchi, ricchi di esteriorità, di sentimenti fasulli, di cibi, di abiti, di nonsenso, di acerbe esperienze, di amori superficiali, di vedute dogmatiche, d’una cultura ipocrita e falsa, di compagnie inutili, di miti grotteschi, di solitudine, di infatuazioni bestiali, di vacanze, di delusioni, di aggeggi infernali, di idee prive di contenuto, di teorie, di immaginazione; tutti ricchi di menzogne: mentiamo a noi stessi e ai nostri simili, tutti ubriachi fradici d’una vita sempre più allo sbando. Il nostro sistema psicologico non regge più. È pieno, è stufo, ha i nervi a fior di pelle, sempre pronto a esplodere. Si ribella, si infuria, diviene nevrastenico, si trasforma, trasforma quest’abbuffata di piacere, di vivande, di concetti in insoddisfazione, in mal’umore, in frustrazione, in depressione, in isterismo, infelicità, in inutili giustificazioni e razionalizzazioni. Il benessere uccide, il benessere se uno non sa governarlo è mortuario, è deprimente, è annunciatore di calamità esistenziali. I desideri una volta accontentati si infiacchiscono, si stancano, ci rendono malinconici. Siamo sfiniti. Boccheggiamo. Il nostro antenato era gioioso e felice solo quando trovava un vecchio frutto da sgranocchiare; noi invece siamo tristi e abbattuti con un conto in banca e la pancia piena. Abbiamo toccato il fondo. La nostra è una cultura dello sperpero e del nulla: la cultura della vuotaggine ragionata. L’abbiamo detto: il nostro è un benessere che uccide. L’uomo occidentale del Duemila è sazio, sazio di tutto. Solo la morte sarà la sua liberazione!

Prima di parlarti della favola di Bogududù e della favola di Geova, cercherò di farti capire come la religione si sia propagata. Dovrò parlarti, quindi, del suo motore principale: la divulgazione. Questa, grazie ai favolosi tempi in cui si formò e al suo insegnamento didascalico, ebbe carte blanche e lunga vita. I così chiamati preti, monaci, chierici, genti che lavoravano per la diffusione della dottrina Cristocatto, erano, almeno fino al Concilio di Trento, ancora più beceri di coloro che dovevano convertire. Ma la cosa non si fermò solo a questo mezzo rozzo di divulgazione. La Chiesa si servì anche, e in particolar modo, dell’arte e degli artisti per meglio propagandare la sua ideologia. Attraverso l’espressione artistica riuscì a mettere in movimento una tremenda macchina di diffusione di idee in un periodo (il Medioevo) in cui il quoziente d’intelligenza era poco al di sopra di quello del mio cane, Genio.

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“Il rene mercificato e feticizzato diventa un’opportunità per il compratore e una necessità per il venditore. Inserzioni come quella seguente, apparsa nel Diario de Pernambuco a Recife, in Brasile, compaiono quasi ogni giorno nei giornali di tutto il mondo:

“Io Manuel da Silva, 38 anni, lavoratore di canna da zucchero disoccupato, padre di tre bambini e con una moglie malata, dichiaro di essere disposto a vendere qualsiasi organo di cui ne abbia due, e la cui immediata rimozione non mi provochi decesso immediato”, Nancy Scherper-Hughes in “Corpi in vendita”, p. 46.

Oggi al mercato non si vende solo pesce, frutta, macchine, si vende anche carne umana; oggi, grazie alla scienza medica, si possono sostituire molte parti del corpo con altre più sane per tenerlo in vita. Sul mercato, trovi pezzi di ricambio di primo, secondo e terzo ordine, Rossi, ovvero giovani, adulti e vecchi.

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1 Il primo: i padroni buoni non esistono.

È matematico, i padroni buoni non esistono. I padroni sono delle sanguisughe, degli sfruttatori, degli schiavisti e l’uomo è nato libero e fin quando c’è un solo padrone sulla faccia della terra, il genere umano non troverà né pace né libertà né dignità.

2 Il secondo: nei tribunali non si fa giustizia, si fa legge.

Cosa vuol dire? Proprio questo, che nei tribunali non si fa giustizia, si fa legge, giustamente come dicono gli americani, ciò significa che gli azzeccagarburgli possono mandare in carcere gli innocenti e a spasso i criminali e, guarda caso, è sempre quello che succede quando i criminali sono i ricchi.

3 Il terzo: la politica è morta.

Quando i politicanti hanno bisogno di tecnici per risolvere i loro problemi, la politica è morta, non esiste più. È solo un gioco di potere e di parassitismo a scapito dei lavoratori. Stop.

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In primo luogo, il sangue dell’uomo e il sangue della donna scorrono ognuno per conto suo e, nonostante ciò, sono un unico flusso. In questo flusso scorre un codice, il codice della trasmissione genetica e questa la sa lunga, molto lunga. In secondo luogo, l’anima gemella non esiste, è fiction, è mancanza platonica, è ignoranza; l’anima gemella se la costruiscono i protagonisti se sono all’altezza. In terzo luogo, la coppia è un gioco di specchi: lei permette a lui di vedersi per quello che è; lui permette a lei di fare altrettanto. Il vedersi a vicenda per quello che si è e non per quello che si è immaginato di essere mette i protagonisti nudi l’uno di fronte all’altro. In quarto luogo, con la coppia nasce una micro-società, quindi nascono delle regole. Queste possono diventare un gioco piacevole o spiacevole: lui e lei si creano una morale, un’etica, una ragione per stare e vivere insieme. In quinto luogo, una coppia sprovvista della conoscenza reciproca, rischia il naufragio al primo scontro-confronto.

A questo punto del rapporto, les jeux sont faits: la coppia, da un pezzo di marmo rozzo e senza forma, si è scolpita la propria statua, immagine, simulacro, ologramma. Si riconosce in una sua storia. I protagonisti si sono costruiti su misura l’uno per l’altro, si sono fabbricati la propria credenza, religione, fede, amicizia, sentimenti, amore; una loro ragione d’essere, un contratto a due. Romperlo, a meno di non essere dei superficiali, non è facile.

A questo punto la coppia si è anche creata, e con le proprie mani, una gabbia, una gabbia dorata o infernale?

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Prendi, Rossi, i fuori strada, tanto per darti un esempio. Consumano barili di benzina al chilometro, inquinano, occupano molto spazio ovunque li metti, ingombrano i parcheggi, costano un fracco di soldi. Ecco una tecnica automobilistica dello spreco, dello sfacelo ambientale, dell’irresponsabilità, dello show off. In breve, una tecnica criminale. Di più. La stragrande quantità della roba che trovi nei negozi, amico, è superflua. Ci sono fabbriche che costruiscono oggetti non necessari, futili, pura panacea. Si fabbrica, si mette sul mercato, si vende.

Il consumismo, dunque, metaforicamente parlando, è un’avida bestia perpetuamente alla ricerca di nuovi stimoli: il suo linguaggio è: comprare, comprare, comprare! Ormai non c’è più via d’uscita, siamo lanciati su una navicella pazza e di non ritorno. La missione di questo razzo è quella di scattare continuamente nuove fotografie e la nostra è quella di comprarle e di renderci sempre più schiavi di esse.

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